J’ai subi les atrocités des couchers de soleil, Et mes fibres brûlent, et je lève une main de barbelés rouges. La lune non plus n’a pas de pitié: elle voudrait m’attirer À elle, stérile et cruelle. Sa splendeur me foudroie. Ou peut-être est-ce moi qui l’ai attrapée. Je la laisse partir. Je la laisse partir … Lire la suite Je suis un cheval de course dans une ville sans hippodrome →

Sur la neige, au Portail-Rocheux, nulle trace Seul l’encens se mêle aux brumes du vallon Des restes du repas dans la cour: un oiseau descend. Des haillons accrochés au pin: le vieux bonze est mort. Wei Yingwu Prêtre, sanctuaire de Nara, Japon

Quand montèrem l’escalièr te coneissiai pas encara Una cambra sens papièr, la pus freja, la mens cara Nos agachèrem un brieu sens gausar clavar la porta Lo primièr poton crentiu, una braçada pus forta ... Ara tôt èra permés, la tia cotilha leugièira E lo meu mantèl espés sus una sola cadièira Correjons darrièr lo … Lire la suite Coma dos grums de rasims, doas vilas sus una mapa →

Nous étions les Gardes de l’Empereur Jeunes sans honte et sûrs de ses faveurs Croyant faire la pluie et le beau temps Enfants gâtés sans foi ni loi Le jour durant jouant aux dés La nuit volant les filles Le Commandant n’osait pas nous toucher Nous nous tenions sur les marches d'albâtre Nuits de Lishan! … Lire la suite Où sont les chasses à l’arc dans le Palais des Saules … Et les nuits claires de Lishan … Et où est ma jeunesse ! →

Celui qui veille, entre deux guerres, à la pureté des grandes lentilles de cristal; celui qui s’est levé avant le jour pour curer les fontaines, et c’est la fin des grandes épidémies; celui qui laque en haute mer avec ses filles et ses brus ... Celui qui prend logement, pour la saison des pluies, avec … Lire la suite 3 Toute l’haleine incurable du monde dans le relent des grands silos de denrées coloniales … →

Il descendait Des émirs nomades S'est suicidé Parce qu'il n'avait plus de patrie Aimait la France https://youtu.be/UUSpcCJPgA8 Changea de nom Il fut Marcel Mais pas Français Ne savait plus vivre Sous la tente des siens Où l'on écoute La cantilène du Coran En buvant du café Et il ne savait Pas délivrer La chanson de … Lire la suite Il s’appelait Mohammed Scheab →

J’ai pris, du premier au dernier jour, Nadja pour un génie libre, quelque chose comme un de ces esprits de l’air que certaines pratiques de magie permettent momentanément de s’attacher, mais qu’il ne saurait être question de se soumettre. J’ai vu ses yeux de fougère s'ouvrir le matin sur un monde où les battements d’ailes … Lire la suite Ses yeux de fougère →

Poussant la porte en toi, je suis entréJe suis làJe te soutiensTu n'est plus à l'abandonTu n'es plus en difficultéFicelles déliées, tes difficultés tombentLe cauchemar d'où tu revins hagarde n'est plusJe t'épauleTu poses avec moiLe pied sur le premier degré de l'escalierSans finQui te porteQui te monteQui t'accomplit Je t'apaiseJe fais des nappes de paix … Lire la suite Agir je viens →

En 1948, Michaux connaissait un drame qui allait profondément marquer sa vie comme son écriture. Sa femme, alors que lui était en voyage à Bruxelles, était victime d’un terrible accident. Après avoir allumé un feu, sa robe de chambre en nylon s’enflamme. D’un mauvais réflexe, elle ouvre précipitamment la fenêtre. L’appel d’air fait s’embraser sa … Lire la suite Nous deux encore →